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Chapitre 1 : Le Poids du Silence
Lyon, en ce mois de novembre, ne ressemblait plus à la ville de lumières et de gastronomie que Valérie Martin avait tant aimée. C’était une ville noyée sous une chape de plomb, un ciel bas et lourd qui semblait peser physiquement sur les toits de tuiles rouges et les cheminées fumantes du quartier de la Croix-Rousse.
Valérie, quarante-quatre ans, infirmière diplômée d’État au service de pneumologie de l’Hôpital de la Croix-Rousse, était assise dans son fauteuil en velours usé, un héritage de sa grand-mère qu’elle n’avait jamais eu le cœur de retapisser. Autrefois, elle était cette femme que l’on remarquait dans les couloirs de l’hôpital : une force de la nature, le pas décidé, le chignon impeccable, capable de désamorcer l’angoisse d’un patient en fin de vie d’une simple pression de main ou d’un mot murmuré avec cet accent chantant qui trahissait ses origines du sud de la Drôme. Elle était « Valou », celle qui apportait des bugnes faites maison pour l’équipe de nuit, celle dont le rire résonnait même lors des gardes les plus éprouvantes.
Mais ce soir, dans la pénombre de son appartement de type « canut », avec ses hauts plafonds qui semblaient désormais aspirer toute la chaleur humaine, il ne restait rien de cette Valérie.
La seule lumière provenait d’un lampadaire de rue, filtrant à travers les rideaux de lin grisâtre, projetant des ombres squelettiques sur le sol en tomettes froides. La pièce était un chaos silencieux, un reflet fidèle de son esprit dévasté. Sur la table en formica, une pile de blouses blanches froissées attendait un repassage qui ne viendrait jamais. À côté, une boîte de somnifères, le Donormyl, gisait ouverte, les comprimés éparpillés comme de petits cailloux blancs semés sur le chemin de l’oubli. L’air sentait le café froid, oublié depuis le matin, et cette odeur insidieuse, métallique et chimique de l’hôpital – un mélange d’éther, de désinfectant et de maladie – qui semblait imprégner ses pores et qu’aucune douche ne parvenait à effacer.
Le vent du nord, la bise, s’engouffrait dans les ruelles pentues de la colline qui travaille, faisant vibrer les vieilles fenêtres à crémone de l’immeuble du XIXe siècle. C’était un sifflement lugubre, une plainte continue qui lui rappelait que dehors, la vie continuait, indifférente à sa stase. Valérie frissonna sous son plaid en laine bouillie. Elle serrait contre sa poitrine un coussin brodé, un souvenir kitsch du Mont-Saint-Michel que Julien, son ex-mari, lui avait offert lors de leur dernier voyage « heureux », il y a une éternité.
Son téléphone, posé sur l’accoudoir, vibra. L’écran s’alluma brièvement, affichant le nom de Martine, sa collègue et amie de toujours.
« Ma belle, on s’inquiète. Tu n’as pas répondu au planning pour Noël. Dis-moi juste si tu tiens le coup. Je t’embrasse. »
Valérie regarda le message s’éteindre, puis l’écran redevenir noir. Elle ne pouvait pas répondre. Ses doigts étaient lourds, paralysés par une apathie qui dépassait la simple fatigue. Répondre signifierait admettre qu’elle était là, qu’elle était vivante, et pour l’instant, l’idée même d’exister lui demandait un effort surhumain. Ses yeux, bordés de rouge, brûlaient. Non pas de larmes – elle avait épuisé son stock de larmes il y a des mois – mais de cette sécheresse aride provoquée par des nuits blanches successives à fixer le plafond, à écouter les battements irréguliers de son propre cœur en se demandant : À quoi bon ? Pourquoi suis-je encore là quand eux sont partis ?
Chapitre 2 : Les Ruines du Passé
Le déclin n’avait pas été brutal, non, c’avait été une érosion lente, une marée montante de désastres qui avait fini par submerger la digue de sa résilience.
Tout avait commencé quatre ans plus tôt. Julien et elle formaient ce qu’on appelait un « couple solide ». Douze ans de vie commune, un appartement acheté à crédit, des projets de rénovation d’une petite maison dans le Beaujolais. Julien était commercial, charmeur, volubile. Valérie aimait sa légèreté qui contrebalançait la lourdeur de son quotidien à l’hôpital.
Elle n’avait rien vu venir. Ou peut-être avait-elle choisi de ne pas voir. Les retards le soir, les excuses floues, l’irritabilité soudaine. La vérité avait éclaté un mardi soir pluvieux, sous la forme d’une lettre d’huissier et d’un compte bancaire vidé. Julien ne trompait pas Valérie avec une autre femme ; il la trompait avec le hasard. Il avait développé une addiction dévorante au poker en ligne et aux paris sportifs. En secret, nuit après nuit, il avait flambé leurs économies, leur assurance-vie, et même l’argent mis de côté pour les travaux.
Lorsqu’elle l’avait confronté, il s’était effondré, pleurant comme un enfant, promettant de changer. Mais une semaine plus tard, il était parti. Pas de grande scène d’adieu, juste un post-it sur le frigo : « Je ne peux pas supporter ta déception. Je pars pour ne pas te détruire davantage. » Quelle ironie. En partant ainsi, en la laissant seule face aux dettes et à la honte sociale, il l’avait détruite bien plus sûrement qu’en restant. Le divorce avait été sordide, une bataille administrative pour sauver les meubles, littéralement. Valérie s’était retrouvée seule dans cet appartement trop grand, avec pour seule compagnie les échos de leurs disputes et les fantômes de leurs projets avortés.
Elle pensait avoir touché le fond, mais la vie lui réservait une épreuve bien plus cruelle.
Deux ans après le départ de Julien, le drame absolu frappa. Sophie, sa petite sœur, son âme sœur, sa confidente, l’unique famille qui lui restait vraiment proche. Sophie, 38 ans, rayonnante, mère de deux petits garçons. C’était un vendredi soir d’hiver, sur l’autoroute A7, la fameuse Autoroute du Soleil qui, ce soir-là, était devenue un piège de glace et de brouillard. Un camion s’était mis en portefeuille. La petite voiture de Sophie n’avait eu aucune chance.
Valérie se souvenait de chaque seconde des trois jours qui avaient suivi. L’appel de la gendarmerie en pleine nuit. La course folle vers l’hôpital Édouard Herriot. L’odeur aseptisée du service de réanimation, si familière en tant qu’infirmière, mais si terrifiante en tant que proche. Elle avait vu Sophie, intubée, branchée à des machines qui bipaient avec une régularité obscène, son visage tuméfié mais toujours si beau.
Valérie, l’infirmière expérimentée, savait. En regardant les moniteurs, en lisant les dossiers que ses collègues tentaient maladroitement de lui cacher, elle savait qu’il n’y avait pas d’espoir. L’œdème cérébral était massif. Pourtant, la sœur en elle avait prié. Elle avait tenu la main froide de Sophie pendant 72 heures, murmurant des souvenirs d’enfance, des promesses intenables, suppliant un Dieu auquel elle ne croyait plus vraiment de faire un miracle.
Quand le moment était venu de débrancher les appareils, Valérie avait senti quelque chose se briser physiquement dans sa poitrine. Un déchirement viscéral. Au moment où la ligne verte du moniteur cardiaque était devenue plate, accompagnée de ce sifflement continu et insupportable, une partie de Valérie était morte sur ce lit d’hôpital, aux côtés de Sophie.
Chapitre 3 : La Descente aux Enfers
Après l’enterrement, après les fleurs fanées et les cartes de condoléances rangées dans une boîte à chaussures, le silence était retombé. Mais c’était un silence différent, lourd, menaçant.
Le travail était devenu son seul refuge, puis son bourreau. L’hôpital public français, déjà à genoux après la crise du COVID, était un broyeur. Valérie enchaînait les gardes de douze heures, acceptait les remplacements au pied levé, cherchant à s’épuiser pour ne pas penser. Elle voulait être tellement fatiguée que ses rêves n’auraient pas la force de la hanter.
Mais la stratégie s’était retournée contre elle. Elle ne prenait plus soin d’elle. Elle, qui prêchait l’importance de la nutrition à ses patients bronchitiques, se nourrissait désormais exclusivement aux distributeurs automatiques de l’hôpital : barres chocolatées, sandwichs triangles sous vide, café brûlant et trop sucré. De retour chez elle, trop lasse pour cuisiner, elle commandait des pizzas ou mangeait des restes froids, affalée devant des séries Netflix qu’elle regardait sans voir, juste pour avoir un bruit de fond, une présence humaine artificielle.
Elle avait abandonné ses joggings matinaux au Parc de la Tête d’Or, ce poumon vert de Lyon où elle aimait tant courir le long du lac. Ses baskets prenaient la poussière dans l’entrée. Ses amis, lassés de ses refus constants – « Non, pas ce soir, je suis trop fatiguée », « Désolée, je travaille demain », « Une autre fois » – avaient fini par espacer leurs appels. L’isolement s’était refermé sur elle comme un piège.
Le temps, que l’on dit grand guérisseur, s’était révélé être un poison lent. L’insomnie était devenue chronique. Valérie se réveillait invariablement à 3h33 du matin, trempée de sueur, le cœur battant la chamade, avec une sensation d’oppression thoracique qui imitait l’infarctus. L’anxiété n’était plus une émotion passagère, c’était son état par défaut, une vibration constante sous sa peau.
Physiquement, la transformation était douloureuse à voir. Ses cheveux, autrefois son orgueil, tombaient par poignées sous la douche, bouchant le siphon. Son teint avait pris la couleur grise du ciel lyonnais, marbré de taches de fatigue. Des cernes violacés creusaient son regard. Et le poids… Dix kilos en trois ans. Dix kilos de chagrin, de cortisol et de malbouffe. Son uniforme d’infirmière, une tunique blanche taille 40, la serrait désormais aux emmanchures et à la taille, chaque couture tendue étant un rappel constant de sa déchéance. Elle refusait d’en acheter de nouveaux, comme si admettre qu’elle avait changé de taille revenait à accepter cette nouvelle version d’elle-même qu’elle détestait.
Chaque matin, devant le miroir impitoyable de la salle de bain, sous la lumière crue des néons, elle évitait son propre regard. « Qui es-tu ? » murmurait-elle à l’étrangère bouffie et triste qui lui faisait face. « Ce n’est pas moi. Ce n’est plus moi. »
Elle avait tenté de chercher de l’aide, bien sûr. C’était la France, le pays de la sécurité sociale et de la psychanalyse. Mais le système était saturé. Les Centres Médico-Psychologiques (CMP) avaient des listes d’attente de six mois. Elle avait vu un psychiatre libéral, une fois. Il l’avait reçue quinze minutes, avait griffonné une ordonnance d’antidépresseurs sans la regarder dans les yeux, et lui avait demandé 80 euros. Elle n’était jamais retournée le voir et n’avait jamais pris les pilules, terrorisée à l’idée de perdre le contrôle, d’être « assommée » au travail et de commettre une erreur médicale fatale.
Elle avait téléchargé des applications de bien-être : Petit BamBou pour la méditation, Yuka pour la nutrition, des chatbots de thérapie comportementale. Mais tout cela sonnait creux. Comment une voix enregistrée demandant de « visualiser une forêt apaisante » pouvait-elle comprendre l’horreur d’avoir tenu la main d’un patient de 20 ans mourant d’une fibrose kystique ? Comment un algorithme pouvait-il saisir le vide laissé par une sœur morte sur l’autoroute ? Ces outils étaient faits pour le stress des cadres de la Défense, pas pour le traumatisme viscéral d’une soignante brisée.
Chapitre 4 : La Solitude du Soignant
Le contexte social n’aidait pas. En France, ces dernières années, la figure de l’infirmière était passée de « héroïne applaudie à 20h » à « fonctionnaire invisible et épuisée ». Les grèves se succédaient, les lits fermaient faute de personnel. Valérie voyait ses jeunes collègues démissionner les unes après les autres, parties élever des chèvres dans le Larzac ou devenir prothésistes ongulaires, n’importe quoi pour fuir l’hôpital.
Elle avait vu Claire, une collègue de 50 ans, faire un burn-out spectaculaire en plein service, s’effondrant en larmes au milieu du couloir parce qu’il manquait des draps propres. Claire n’était jamais revenue. On murmurait qu’elle avait fait une tentative de suicide. Valérie se disait souvent : « Je suis plus forte que ça. Je suis une rocaille. Je vais tenir. » Mais la rocaille s’effritait.
Sa solitude était exacerbée par la géographie de sa vie. Son frère aîné, Marc, vivait à Marseille. Huit heures de route, ou deux heures de TGV qu’elle ne prenait jamais. Depuis la mort de Sophie, Marc gérait son deuil par la colère et le silence. Ils s’appelaient rarement. Les conversations étaient brèves, maladroites.
« Ça va le boulot ? »
« Oui, ça va. Et toi, les enfants ? »
« Ça pousse. Bon, je t’embrasse. »
Clic.
Il n’osait pas parler de Sophie. Elle n’osait pas dire qu’elle ne dormait plus. Ils jouaient à la famille unie par téléphone, alors qu’ils étaient deux îles dérivant loin l’une de l’autre.
Martine, sa collègue retraitée, était la seule qui essayait encore. Martine connaissait l’enfer du métier. Elle envoyait des messages, proposait des cafés. Mais Valérie avait honte. Honte de son appartement en désordre, honte de son corps, honte de sa tristesse qui ne passait pas. Alors elle mentait. « Je suis de garde », « J’ai un rhume », « Je dois voir un notaire ». Des mensonges pour protéger sa solitude, ce cocon morbide qui était devenu sa seule zone de confort.
Chapitre 5 : Une Lueur dans la Nuit Digitale
C’était un mardi soir de novembre. Dehors, il neigeait, une neige mouillée et sale qui fondait dès qu’elle touchait le bitume lyonnais. Valérie était enroulée dans son plaid, son téléphone à la main, faisant défiler machinalement le fil d’actualité de Facebook. C’était son anesthésie quotidienne : regarder la vie des autres pour oublier la sienne. Photos de vacances, débats politiques stériles, vidéos de chats.
Soudain, une publication sponsorisée apparut. Elle provenait d’un groupe professionnel qu’elle suivait vaguement : « Entraide Infirmière ».
Le visuel était sobre, apaisant. Pas de couleurs criardes, pas de promesses de bonheur instantané. Juste un texte :
« StrongBody AI : Connectez-vous avec de VRAIS experts de la santé. Pas d’IA générative, pas de robots. Des humains qui soignent les humains. »
Valérie s’arrêta. Son pouce resta en suspens au-dessus de l’écran. D’habitude, elle détestait ces trucs américains, ces plateformes de « bien-être » qui sentaient l’arnaque et le capitalisme décomplexé. Mais le mot « VRAI » l’accrocha. Et cette phrase : « Des humains qui soignent les humains. » C’était ce qu’elle faisait, elle. Mais qui la soignait, elle ?
Poussée par une impulsion qu’elle ne s’expliquait pas – peut-être était-ce le désespoir de cette nuit glaciale, ou la peur de la prochaine crise d’angoisse – elle cliqua sur le lien.
Le site web s’ouvrit. L’interface était propre, professionnelle, traduite dans un français impeccable. Elle lut la promesse : « Nous connectons les utilisateurs mondiaux avec des experts de la santé, du médical et du bien-être via une plateforme multilingue. » Elle lut les témoignages. Elle vit qu’il y avait une catégorie « Burn-out des soignants » et « Deuil ».
Elle commença à remplir le formulaire d’inscription. C’était étrange, presque intime. On ne lui demandait pas son numéro de sécurité sociale, mais ce qu’elle ressentait.
Secteur d’activité ? Santé.
Niveau de stress (1-10) ? 12, pensa-t-elle, avant de cocher 10.
Objectifs principaux ? Elle hésita. « Dormir ». « Ne plus pleurer ». Elle cocha finalement : « Santé des femmes », « Gestion du deuil » et « Récupération physique ».
Elle valida le formulaire, s’attendant à recevoir un mail automatique lui demandant sa carte bleue pour un abonnement coûteux. Au lieu de cela, un message s’afficha : « Analyse de vos besoins en cours… Recherche de votre Personal Care Team… »
Elle posa le téléphone, se sentant un peu bête. Qu’est-ce que tu fais, Valérie ? Tu crois au Père Noël ?
Trois jours passèrent. Valérie avait presque oublié son inscription, noyée dans le tourbillon d’une épidémie de bronchiolite qui surchargeait le service.
Le jeudi soir, alors qu’elle venait de rentrer, épuisée, son téléphone émit une notification différente. L’application StrongBody AI.
« Vous avez un nouveau message de votre Expert. »
Elle ouvrit l’application. Le profil s’afficha : Priya Sharma.
La photo montrait une femme d’une quarantaine d’années, aux yeux sombres et intelligents, portant un sari moderne mais professionnel. Sa bio indiquait : « Coach en santé holistique pour les femmes, Nutritionniste clinique, Spécialiste de la résilience émotionnelle. Basée à Mumbai. Francophone. »
Francophone ? Valérie fronça les sourcils. Encore une promesse marketing ?
Elle appuya sur le message vocal.
La voix qui en sortit la cloua sur place. C’était une voix douce, posée, avec une texture chaleureuse. Elle parlait un français excellent, teinté d’un léger accent chantant, presque musical, qui rappelait à Valérie les épices et le soleil, si loin de la grisaille lyonnaise.
« Bonjour Valérie. Je m’appelle Priya. J’ai pris le temps de lire votre dossier. Je vois que vous êtes infirmière. D’abord, je veux vous dire merci. Merci pour ce que vous faites chaque jour. J’ai lu entre les lignes de vos réponses… Je sens beaucoup de fatigue, et une grande tristesse. Je ne suis pas ici pour vous vendre une solution miracle ou pour effacer votre douleur d’un coup de baguette magique. Je suis ici pour marcher à côté de vous. À votre rythme. Pas de pression. Dites-moi simplement : par quoi voulez-vous qu’on commence ? »
Valérie réécouta le message. Une fois. Deux fois. Trois fois.
À la troisième écoute, les larmes montèrent. Pas les larmes acides de l’épuisement, mais des larmes chaudes, libératrices. Quelqu’un l’avait vue. Quelqu’un l’avait remerciée. Quelqu’un, à des milliers de kilomètres de là, semblait comprendre ce que personne autour d’elle ne voyait plus.
« Par quoi voulez-vous qu’on commence ? » La question était si simple, et pourtant si vertigineuse.
Chapitre 6 : Le Premier Lien
La première consultation vidéo fut programmée pour le dimanche suivant, à 14 heures. Valérie avait passé la matinée à ranger nerveusement le coin du salon visible par la caméra, repoussant le linge sale hors champ, essayant de donner l’illusion d’une vie ordonnée. Elle avait même mis un peu de rouge à lèvres, un geste qu’elle n’avait pas fait depuis des mois.
L’appel démarra à l’heure pile. La qualité de l’image était surprenante, malgré la distance. Priya apparut, assise dans un bureau lumineux, des plantes vertes derrière elle.
« Bonjour Valérie, » dit Priya avec un sourire qui atteignait ses yeux. « Je suis heureuse de vous rencontrer « en vrai ». »
Valérie se sentit soudain gauche, vulnérable. « Bonjour… Je… je ne sais pas trop comment ça marche. Je n’ai jamais fait ça. »
« Il n’y a pas de règles, » rassura Priya. « Oubliez le protocole médical pour une fois. Vous n’êtes pas l’infirmière aujourd’hui. Vous êtes Valérie. »
Au lieu de sortir un questionnaire clinique sur son IMC ou ses antécédents cardiaques, Priya posa une question qui prit Valérie au dépourvu.
« Parlez-moi des jours où vous aimiez votre métier. Avant tout ça. Qu’est-ce qui vous faisait lever le matin ? »
Valérie cligna des yeux. Elle s’attendait à devoir parler de ses insomnies ou de son poids. Mais cette question… Elle ouvrit une vanne.
Elle commença à parler. Elle raconta ses débuts, la fierté d’avoir son diplôme. Elle raconta les patients qu’elle avait sauvés, les rires en salle de pause avec Martine. Puis, sans prévenir, elle parla de Sophie. Elle raconta comment sa sœur l’appelait « mon petit soldat blanc ».
Sa voix se brisa. « Elle est partie, Priya. Et je n’ai rien pu faire. Je sais intuber, je sais réanimer, je sais gérer des hémorragies… mais je n’ai pas pu sauver ma propre sœur. »
De l’autre côté de l’écran, Priya ne l’interrompit pas. Elle ne détourna pas le regard. Elle écouta, avec une intensité et une compassion palpables. C’était la première fois depuis l’enterrement que Valérie pleurait sans se cacher, sans s’excuser.
Après un long silence, Priya prit la parole, sa voix douce traversant les continents et les câbles sous-marins pour toucher le cœur de Valérie.
« Vous portez un fardeau immense, Valérie. C’est le poids de la culpabilité du survivant, mêlé à l’épuisement du soignant. C’est trop lourd pour une seule personne. Votre corps crie, votre peau, votre sommeil, tout votre être appelle au secours. Nous allons reconstruire. Mais nous n’allons pas le faire comme on répare une machine. Nous allons le faire comme on soigne un jardin après l’hiver. Doucement. En respectant les saisons de votre corps de femme, vos hormones, votre chagrin. »
Ce jour-là, Valérie comprit que StrongBody AI n’était pas une application de fitness. C’était une bouée de sauvetage lancée dans l’océan de sa solitude.
Chapitre 7 : Les Petits Cailloux Blancs
Le plan d’action que Priya envoya le lendemain n’avait rien à voir avec les régimes draconiens ou les programmes sportifs militaires que Valérie redoutait. C’était une liste d’actes de bienveillance envers soi-même, si petits qu’ils semblaient presque dérisoires.
- L’Hydratation Sacrée : Boire un grand verre d’eau tiède chaque matin au réveil. Pas de café tout de suite. De l’eau. Pour rincer les toxines de la nuit.
- Le Journal Bleu : Priya lui demanda de trouver un carnet. Valérie fouilla dans ses affaires et retrouva un carnet Moleskine bleu nuit que Sophie lui avait offert pour noter ses voyages. Elle ne l’avait jamais utilisé. « C’est parfait, » avait écrit Priya. « Chaque soir, écrivez trois émotions. Pas des faits. Des émotions. »
- La Respiration Abdominale : Trois minutes, juste avant de dormir. Main sur le ventre. Inspirer la paix, expirer le chaos.
- Le Rituel du Soir : Remplacer le café de 18h par une tisane. Gingembre, miel, citron. Quelque chose de chaud et de réconfortant pour l’âme.
Valérie regarda la liste. C’était si simple. Presque trop simple. Son esprit critique d’infirmière, habitué aux protocoles complexes et aux médicaments puissants, se rebella un peu. De l’eau et un carnet ? C’est ça qui va me sauver ?
Mais le soir même, elle prépara la tisane. L’odeur du gingembre et du miel, piquante et douce, envahit la cuisine froide, chassant un instant l’odeur de renfermé. Elle prit le carnet bleu. Elle caressa la couverture en cuir, pensant aux mains de Sophie qui l’avaient tenue.
Elle écrivit : « Triste. Fatiguée. Mais… un tout petit peu moins seule. »
À 1h00 du matin, alors qu’elle tournait dans son lit, son téléphone vibra doucement. Un message de Priya.
« Valérie, avez-vous bu votre eau aujourd’hui ? Mettez la bouteille sur votre table de nuit. Regardez-la. C’est la preuve que vous méritez qu’on prenne soin de vous. Dormez bien. »
Valérie sourit dans le noir. Un sourire triste, fragile, mais un sourire quand même. C’était ridicule, peut-être. Mais savoir qu’une femme à Mumbai pensait à son hydratation à 1h du matin à Lyon… cela créait une minuscule fissure dans la muraille de sa solitude.
Chapitre 8 : Les Rechutes et la Frustration
Le chemin de la guérison, cependant, n’est jamais une ligne droite. C’est un sentier de montagne, escarpé, plein de faux plats et de ravins.
Il y eut des jours noirs. Deux semaines après le début du programme, Valérie eut une garde effroyable. Un patient qu’elle appréciait, Monsieur Bernard, un vieux monsieur qui lui racontait des blagues sur les gones de Lyon, fit un arrêt cardiaque. Malgré le massage, malgré l’adrénaline, il partit sous ses mains.
Valérie rentra chez elle à 8h du matin, vide, tremblante. Elle ignora le verre d’eau. Elle ignora le journal. Elle mangea un paquet entier de biscuits secs et s’effondra sur le canapé sans se déshabiller, pleurant de rage. Elle envoya un message haineux à Priya :
« Je n’y arrive pas. C’est des conneries tout ça. Je suis épuisée. Laissez-moi tranquille. »
Elle s’endormit, espérant ne jamais se réveiller.
Quand elle émergea de son coma de fatigue, vers 15h, elle vit la réponse de Priya. Elle s’attendait à une leçon de morale ou à un silence professionnel.
Priya avait répondu :
« Je suis là, Valérie. Je ne pars pas. Vous avez le droit d’être en colère. Vous avez le droit d’être épuisée. Aujourd’hui est un jour « bas ». C’est normal. Le cycle hormonal, le stress traumatique… tout cela crée des vagues. Laissez la vague passer. Ne nagez pas contre le courant aujourd’hui. Faites juste la planche. Je vous attends demain. Reposez-vous. »
Cette bienveillance inconditionnelle désarma la colère de Valérie.
Mais il y avait aussi les frustrations techniques. La réalité technologique venait parfois heurter la magie de la connexion.
Un soir de tempête, alors que la pluie battait les vitres et que le réseau internet français semblait faire des siennes, l’appel vidéo avec Priya devint un calvaire. L’image se figeait toutes les dix secondes. Le son était haché, robotique.
« Valérie… vous… entends… pas… »
La voix chaleureuse de Priya était transformée en bruits numériques agaçants.
Valérie, déjà à fleur de peau, sentit la frustration monter. Elle avait besoin de parler, maintenant ! Elle avait besoin de voir le visage de sa coach. L’écran noirci, le cercle de chargement qui tournait indéfiniment… tout cela lui rappela brutalement qu’elle était seule dans son appartement lyonnais, parlant à un écran, dépendante d’une connexion Wi-Fi capricieuse.
Elle dut basculer sur les messages vocaux. C’était mieux que rien, mais l’intimité du regard était brisée. Elle se sentit soudain très loin de l’Inde, très isolée.
De plus, il y avait la limite médicale. Valérie savait, en tant que professionnelle, que ses symptômes (prise de poids, frilosité, perte de cheveux, fatigue extrême) ressemblaient furieusement à une hypothyroïdie, fréquente chez les femmes de son âge soumises à un stress intense.
Priya l’avait suggéré aussi : « Valérie, je pense qu’il faut vérifier votre TSH et votre cortisol. Je peux vous donner des conseils nutritionnels pour soutenir votre thyroïde, mais je ne peux pas vous palper le cou ni vous prescrire une prise de sang depuis ici. »
C’était là le mur. StrongBody AI était un pont, mais le pont s’arrêtait à la porte du laboratoire d’analyses médicales. Valérie devait faire la démarche seule. Elle devait trouver un médecin, prendre rendez-vous (une gageure à Lyon où les généralistes ne prenaient plus de nouveaux patients), s’y rendre, expliquer son cas. L’effort lui semblait titanesque.
Pourtant, la voix de Priya dans ses écouteurs insistait doucement :
« Je ne peux pas le faire à votre place, Valérie. C’est votre part du contrat. Je suis le copilote, mais c’est vous qui tenez le volant. Vous êtes infirmière, vous savez que c’est nécessaire. Faites-le pour Sophie. Elle voudrait que vous soyez en santé. »
L’évocation de Sophie fut le déclic. Le lendemain, Valérie utilisa ses contacts à l’hôpital pour obtenir une ordonnance d’un interne compréhensif. Elle fit la prise de sang.
Elle commença aussi à acheter des bouteilles d’eau d’un litre et demi qu’elle posait sur son bureau, programmant une alarme sur son téléphone toutes les deux heures : « Pause Eau ». Au début, ses collègues se moquèrent gentiment. « Tiens, Valou se met au régime ? »
Elle ne répondit pas, mais elle but. Gorgée après gorgée.
Trois mois passèrent ainsi. Un hiver long, gris, mais ponctué de petits points lumineux. Grâce aux conseils de Priya, Valérie avait modifié son alimentation : plus de légumes racines, des noix pour les oméga-3, moins de sucre raffiné qui faisait faire le yoyo à sa glycémie et à son humeur. Sa peau commençait à perdre sa teinte grisâtre. Elle dormait maintenant six heures par nuit. Ce n’était pas encore parfait, elle se réveillait encore, mais elle ne restait plus éveillée jusqu’à l’aube. Elle se rendormait.
Elle recommença à marcher. Pas courir, juste marcher. Le dimanche matin, elle descendait les pentes de la Croix-Rousse jusqu’aux quais du Rhône. Elle sentait l’air froid piquer ses joues, elle regardait le fleuve charrier ses eaux grises vers le sud, et pour la première fois depuis des années, elle ne se sentait pas envie de sauter dedans. Elle se sentait… présente.
Elle ne savait pas encore que le véritable test, l’épreuve du feu qui allait valider tout ce travail fragile, l’attendait au tournant du mois de février, lors d’une nuit où son cœur allait s’emballer plus fort que jamais.
Chapitre 9 : L’Orage Intérieur
Février s’abattit sur Lyon avec une violence rare. Le vent du nord, glacial, s’engouffrait dans la vallée du Rhône, transformant les rues pentues de la Croix-Rousse en corridors de gel. C’était une nuit de tempête, où les volets claquaient contre les façades ocres comme des coups de fouet.
Il était 2h45 du matin. Valérie dormait d’un sommeil agité, peuplé de rêves fragmentés où le visage de sa sœur Sophie se superposait à ceux de ses patients en réanimation. Soudain, elle fut arrachée au sommeil par une douleur fulgurante.
Ce n’était pas un cauchemar. C’était physique. Une barre de fer semblait lui écraser la poitrine. Son cœur, ce muscle qu’elle connaissait si bien anatomiquement, s’était emballé, battant à un rythme anarchique et terrifiant contre ses côtes. 140, peut-être 150 battements par minute.
Valérie s’assit brusquement dans le noir, cherchant son souffle. L’air semblait s’être raréfié dans la pièce. Ses mains devinrent moites, glacées, tandis qu’une sueur froide ruisselait le long de sa colonne vertébrale. Des fourmillements envahirent ses lèvres et le bout de ses doigts.
L’infirmière en elle posa un diagnostic immédiat et terrifiant : Infarctus du myocarde. Je fais une crise cardiaque. Je vais mourir ici, seule, au milieu de mes vêtements sales, et personne ne me trouvera avant des jours.
La panique, nourrie par cette pensée, décupla les symptômes. Sa vision se brouilla. Elle tenta de se lever pour ouvrir la fenêtre, mais ses jambes se dérobèrent. Elle s’écroula à genoux sur le tapis rêche, haletante.
Son téléphone était posé sur la table de nuit, à un mètre de là. Une distance infranchissable. Son premier réflexe professionnel fut de penser au SAMU, le 15. Elle connaissait le protocole par cœur. Mais une voix insidieuse, celle de la dépression qui la rongeait depuis des années, la paralysa : Tu vas les déranger pour rien. Imagine si c’est juste une crise d’angoisse. La honte. Une infirmière qui panique pour rien. Tu vas bloquer une ligne pour une vraie urgence.
Dans ce brouillard de terreur, une autre option clignota dans son esprit. Priya.
Avec des mains tremblantes, elle attrapa son smartphone. La lumière bleue de l’écran l’éblouit. Elle ouvrit l’application StrongBody AI. Il était presque 3 heures du matin en France. En Inde, il était 7h30. Priya serait peut-être réveillée.
Valérie appuya sur le bouton rouge « SOS / Urgent ». Elle ne pouvait pas taper de texte. Ses doigts étaient trop gourds. Elle enclencha l’appel vidéo.
La sonnerie retentit dans le vide silencieux de l’appartement. Une seconde. Deux secondes. Une éternité. Elle ne répondra pas, pensa Valérie. C’est juste une application. Je suis seule.
Puis, l’écran s’anima. Le visage de Priya apparut. Elle n’était pas dans son bureau habituel, mais dans sa cuisine, une tasse de thé à la main, la lumière du matin mumbaiote inondant la pièce derrière elle. Elle vit immédiatement l’état de Valérie : le visage blême, les lèvres bleuries, la respiration sifflante.
« Valérie ? » La voix de Priya était tranchante, autoritaire, dépouillée de toute douceur sociale. « Regardez-moi. Tout de suite. »
Valérie fixa les yeux noirs de sa coach. « Je… cœur… ça s’arrête pas… je meurs… »
« Vous ne mourez pas, Valérie. Écoutez ma voix. Avez-vous une douleur irradiante dans le bras gauche ou la mâchoire ? »
Valérie secoua la tête, les larmes coulant sur ses joues. « Non… juste… le poids… l’étau… »
« D’accord. C’est une attaque de panique massive. Votre système sympathique est en surchauffe. Nous allons éteindre l’incendie. Ne fermez pas les yeux. Valérie ! Regardez-moi ! »
Priya posa sa main sur l’écran, comme pour toucher Valérie à travers les milliers de kilomètres.
« Nous allons respirer ensemble. La technique du carré. Inspirez sur 4 temps. Bloquez sur 4. Expirez sur 4. Bloquez sur 4. Je compte. Allez. Inspirez… 1, 2, 3, 4. Bloquez… »
Pendant vingt minutes, Priya ne lâcha pas Valérie du regard. Elle la guida, respiration après respiration, forçant le rythme cardiaque à redescendre, forçant le cerveau reptilien à comprendre que le danger n’était pas mortel. Elle utilisa des techniques d’ancrage sensoriel. « Nommez 5 objets gris dans votre chambre, Valérie. À voix haute. » « Le… le rideau… » « Bien. Encore. » « Mon… mon pull… »
Peu à peu, l’étau se desserra. La couleur revint sur les joues de Valérie. Elle s’affaissa contre le lit, épuisée comme si elle avait couru un marathon, mais vivante.
« Si la douleur revient, vous appelez le 15, c’est un ordre, » dit Priya, sa voix redevenue douce mais ferme. « Mais je pense que le pire est passé. C’était le sommet du volcan, Valérie. Tout ce que vous retenez depuis la mort de Sophie… c’est sorti ce soir. »
« Merci, » murmura Valérie, la voix rauque. « J’ai eu si peur. »
« Je sais. Buvez de l’eau. Je reste en ligne jusqu’à ce que vous soyez au lit. »
Cette nuit-là, Valérie comprit que la technologie n’était qu’un vecteur. Ce qui l’avait sauvée, ce n’était pas l’IA, ni la vidéo HD, c’était la présence humaine d’une femme à l’autre bout du monde qui avait accepté de porter son angoisse le temps qu’elle reprenne son souffle.
Chapitre 10 : Le Pont vers le Réel – L’Équipe de Soins
Le lendemain, lors de leur débriefing, l’ambiance avait changé. Il n’était plus question de « bien-être » vague. Il était question de survie et de stratégie médicale.
« Valérie, » commença Priya, « l’épisode d’hier soir confirme ce que je soupçonne depuis le début. Votre corps n’en peut plus. L’angoisse psychologique est doublée d’un déséquilibre physiologique. Nous devons activer votre « Personal Care Team » locale. »
StrongBody AI permettait de connecter des experts, mais Priya ne pouvait pas prescrire en France. Cependant, elle aida Valérie à structurer sa démarche.
« J’ai préparé une lettre de synthèse pour votre médecin, » expliqua Priya. « Elle détaille vos symptômes : tachycardie, insomnie, prise de poids, chute de cheveux, anxiété paroxystique. Je suspecte fortement un dysfonctionnement thyroïdien couplé à un épuisement surrénalien. Vous devez voir un endocrinologue. Maintenant. »
Valérie, encore secouée, acquiesça. Elle utilisa ses contacts à l’hôpital pour obtenir un rendez-vous d’urgence avec le Docteur Chabert, un endocrinologue réputé de la Croix-Rousse, un homme bourru mais excellent clinicien.
Trois jours plus tard, Valérie était assise dans son cabinet. Chabert lut la note que Valérie avait imprimée (basée sur les observations de Priya). « C’est précis, » grommela-t-il. « Qui vous suit ? » « Une… coach spécialisée, via une plateforme internationale, » répondit Valérie, craignant le jugement. Chabert haussa un sourcil mais ne fit pas de commentaire. Il l’examina, palpa sa thyroïde. « C’est induré. On fait l’écho et la prise de sang tout de suite. »
Le verdict tomba 48 heures plus tard : Thyroïdite de Hashimoto en phase active, avec une TSH qui crevait le plafond, et une anémie sévère. « Vous tournez sur les vapeurs d’essence, ma pauvre dame, » lui dit Chabert en rédigeant l’ordonnance pour du Lévothyrox et du fer. « Votre thyroïde est en train de s’autodétruire sous l’effet du stress chronique. Ce n’est pas « dans la tête ». Vous êtes malade. »
Ce diagnostic fut, paradoxalement, la meilleure nouvelle que Valérie ait reçue depuis des années. Elle n’était pas folle. Elle n’était pas faible. Elle avait une pathologie organique traitable. Elle intégra le Dr Chabert à son « équipe mentale ». Désormais, elle avait trois piliers : Priya pour l’esprit et la stratégie de vie, Chabert pour la chimie hormonale, et elle-même pour l’action quotidienne.
Chapitre 11 : La Reconnexion Sociale – Le Courage de la Vérité
Avec le traitement hormonal qui commençait à faire effet et le soutien constant de Priya, une nouvelle énergie commença à circuler dans les veines de Valérie. C’était fragile, comme une petite flamme qu’il faut protéger du vent, mais c’était là.
Un matin de mars, alors qu’elle buvait son eau tiède rituelle en regardant le soleil percer les nuages au-dessus du Rhône, elle pensa à Martine. La honte de l’avoir ignorée pendant des mois lui noua l’estomac.
« La honte est un mur que vous construisez vous-même, » lui avait dit Priya lors d’une séance. « La seule façon de le détruire, c’est d’enlever une brique après l’autre. Appelez-la. »
Valérie prit son téléphone. Ses doigts hésitèrent sur le nom de Martine. Elle va m’envoyer promener. Elle a raison de m’en vouloir. Elle appuya sur appel.
« Allô ? » La voix de Martine était surprise, teintée d’inquiétude. « C’est Valérie. » Un silence. « Valou ? Ma vieille ? Ça va ? On croyait que… enfin, on s’inquiétait vraiment. » « Je sais, Martine. Je suis désolée. Je… j’ai touché le fond. Mais je remonte. Est-ce que… est-ce que tu voudrais passer prendre un café ? J’ai des bugnes. Pas maison, de la boulangerie, mais quand même. »
Martine arriva deux heures plus tard. Quand elle vit Valérie, elle ne fit aucun commentaire sur sa prise de poids ou ses cernes. Elle la serra simplement dans ses bras, une étreinte solide, parfumée au désinfectant d’hôpital et au parfum bon marché, une odeur qui signifiait « maison » pour Valérie.
Assises dans la cuisine, Valérie raconta tout. Elle ne cacha rien. La dépression, les boîtes de Donormyl, l’application StrongBody AI, Priya, la crise cardiaque qui n’en était pas une, le diagnostic d’Hashimoto. Martine écouta, les yeux humides. « Tu es une guerrière, Valou. Se faire aider par une coach en Inde… Franchement, y’a que toi pour faire un truc pareil ! Mais si ça marche, c’est tout ce qui compte. Je suis fière de toi. »
Ce jour-là, Valérie réalisa que sa vulnérabilité n’avait pas fait fuir son amie. Au contraire, elle avait rendu leur amitié plus authentique. Elle n’avait plus besoin de jouer à la « super-infirmière ». Elle pouvait juste être Valérie.
Chapitre 12 : Le Pèlerinage du Sud – La Paix avec le Frère
Il restait une forteresse à conquérir : la famille. Marc. Depuis la mort de Sophie, les conversations avec son frère aîné à Marseille étaient devenues des échanges météorologiques vides de sens. Marc gérait son deuil par la colère et le silence.
En avril, encouragée par Priya (« Le deuil partagé est un deuil divisé, Valérie »), elle décida de ne pas attendre un appel. Elle posa trois jours de congé et prit un billet de TGV pour Marseille Saint-Charles.
Le voyage fut une transition. Quitter la grisaille lyonnaise pour la lumière crue de la Méditerranée. En descendant du train, l’odeur de la mer et des pins la frappa. Marc l’attendait sur le quai. Il avait vieilli. Les traits tirés, un peu plus gris. Ils s’embrassèrent maladroitement.
Le premier soir, dans la maison de Marc à l’Estaque, l’ambiance était tendue. On parlait de tout sauf de Sophie. Ce n’est que le lendemain, lors d’une marche vers Notre-Dame de la Garde, que le barrage céda. Essoufflés par la montée (Valérie moins qu’avant, grâce à ses marches dominicales), ils s’assirent face à la mer, regardant les bateaux entrer dans le Vieux-Port.
« Tu me manques, Marc, » dit soudain Valérie. « Depuis que Sophie est partie… j’ai l’impression d’avoir perdu mon frère aussi. »
Marc se raidit, regardant l’horizon. Sa mâchoire se contracta. « C’est dur, Valérie. Je la vois partout. Dans le rire de ma fille, dans les repas de famille… J’ai tellement la rage. Pourquoi elle ? »
« Je sais. Moi aussi j’ai la rage. J’ai failli y passer, Marc. J’ai fait une dépression majeure. » Elle lui raconta son parcours. Elle lui parla de Priya, de comment elle avait dû réapprendre à respirer, à boire, à dormir.
Marc tourna la tête vers elle, surpris. « Toi ? La forte tête ? Tu t’es fait aider ? » « Je n’avais pas le choix. C’était ça ou mourir. Et je ne voulais pas te laisser tout seul. »
Marc pleura. Des larmes d’homme qui se retient depuis trop longtemps. Ils pleurèrent ensemble, là-haut, sous le regard de la Bonne Mère, mêlant leur chagrin au vent marin. « Je suis content que tu sois là, p’tite sœur, » dit-il enfin en lui serrant l’épaule. « Je vais essayer d’appeler plus souvent. Promis. »
Ce voyage ne régla pas tout, mais il rétablit la ligne de communication. Valérie rentra à Lyon avec le cœur plus léger, comme si elle avait laissé une partie de son fardeau dans les calanques.
Chapitre 13 : L’Épreuve du Feu – Le Patient Lucas
Le véritable test de sa résilience survint un mardi de mai, lors d’une garde de nuit. Le service de pneumologie accueillit un jeune homme de 22 ans, Lucas, atteint d’une mucoviscidose en phase terminale. Il attendait une greffe qui n’arrivait pas. Lucas avait les mêmes yeux que Sophie. Le même rire bravache face à la mort.
Valérie s’occupa de lui toute la nuit. Elle ajusta son oxygène, lui tint la main quand l’angoisse de l’étouffement le prenait à la gorge. Vers 4 heures du matin, Lucas comprit que c’était la fin. « Valérie ? » souffla-t-il. « Restez avec moi ? J’ai peur. »
L’ancienne Valérie, celle d’avant StrongBody AI, se serait effondrée ou se serait blindée derrière une froideur professionnelle. Mais la nouvelle Valérie prit une chaise, s’assit, et prit la main du jeune homme. « Je suis là, Lucas. Je ne bouge pas. Respire avec moi. On va respirer ensemble. »
Elle utilisa la technique que Priya lui avait apprise lors de sa propre crise de panique. Elle guida Lucas, doucement, calmement. Elle fut son ancre. Quand il partit, doucement, au petit matin, Valérie pleura. Mais ce n’étaient pas des larmes hystériques de désespoir. C’étaient des larmes d’humanité, de compassion. Elle fit la toilette mortuaire avec un respect infini, ferma ses yeux, et sortit de la chambre.
Elle ne courut pas se cacher aux toilettes pour vomir son angoisse. Elle ne se rua pas sur le distributeur de café. Elle alla dans la salle de pause, ouvrit son casier, sortit sa bouteille d’eau et but longuement. Elle prit son téléphone et envoya un message vocal à Priya : « J’ai perdu un patient ce soir. Il ressemblait à Sophie. J’ai mal, Priya. Très mal. Mais je suis debout. Je n’ai pas fui. Je l’ai accompagné jusqu’au bout. Et maintenant, je vais rentrer chez moi, prendre une douche chaude, et dormir. Parce que je suis vivante. »
La réponse de Priya arriva quelques minutes plus tard : « Valérie, vous avez transformé votre douleur en force pour quelqu’un d’autre. C’est la définition même de la guérison. Lucas a eu de la chance de vous avoir. Sophie serait si fière. Reposez-vous, guerrière. »
Ce matin-là, en rentrant chez elle, Valérie s’arrêta à la boulangerie. Elle acheta un croissant au beurre, frais et croustillant. Elle s’assit sur un banc, regarda les Lyonnais partir au travail, et savoura chaque bouchée, sentant le goût du beurre et de la vie. Elle avait survécu à la tempête.
Chapitre 14 : Six Mois Plus Tard – Le Dîner de la Renaissance
Octobre revint sur Lyon, parant la ville de couleurs d’or et de rouille. Mais l’appartement de la Croix-Rousse n’était plus une grotte sombre. Les rideaux gris avaient été remplacés par des voilages blancs qui laissaient entrer la lumière douce de l’automne. Les plantes vertes, que Valérie avait crues mortes, avaient été rempotées et prospéraient à nouveau près de la fenêtre. Le bureau était rangé, non plus couvert de factures, mais de livres et de projets.
Valérie se regarda dans le grand miroir de l’entrée. La femme qui lui faisait face avait 45 ans. Elle ne rentrait pas dans ses jeans de ses 30 ans, et c’était très bien ainsi. Elle avait des rondeurs, mais c’étaient des rondeurs de santé, plus d’œdème. Ses cheveux avaient repoussé, brillants, coupés en un carré dynamique. Sa peau avait retrouvé cet éclat rosé qu’elle avait perdu. Mais surtout, ses yeux… ses yeux ne fuyaient plus. Ils brillaient d’une lueur calme et profonde.
Ce soir, elle recevait. Elle avait invité Martine, bien sûr. Mais aussi une nouvelle collègue, Samia, et Marc, qui était monté de Marseille pour le week-end.
La table était dressée avec soin. Nappe blanche, bougies, un bouquet de fleurs d’automne. L’odeur d’un gratin dauphinois et d’un poulet aux morilles embaumait l’appartement – une cuisine riche, généreuse, lyonnaise, mais préparée avec amour et conscience.
Quand les invités arrivèrent, l’ambiance fut immédiatement chaleureuse. Marc avait apporté du vin de Cassis, Martine un dessert. Les rires fusèrent, rebondissant sur les murs qui avaient absorbé tant de silences l’année passée.
Au milieu du repas, Marc leva son verre. « Je voulais porter un toast, » dit-il, la voix un peu tremblante. « À ma sœur. Qui nous a fait une peur bleue, mais qui est revenue plus forte que jamais. Je suis fier de toi, Valérie. Vraiment. »
Valérie sentit une boule dans sa gorge, mais elle sourit. Elle regarda ses amis, son frère. « Merci, » dit-elle doucement. « Je reviens de loin. Je pensais que demander de l’aide était une faiblesse. Je pensais que je devais tout porter toute seule. Mais j’ai appris une chose essentielle cette année… »
Elle marqua une pause, pensant à Priya, à des milliers de kilomètres de là, qui dormait probablement à cette heure-ci. « J’ai appris qu’on ne peut pas verser à boire aux autres si notre propre carafe est vide. Pendant des années, j’ai essayé de soigner tout le monde avec une carafe sèche. Aujourd’hui, je prends soin de la remplir. Chaque jour. Goutte après goutte. »
Martine leva son verre. « À la carafe pleine de Valou ! » « À la vie ! » répondit Samia.
Valérie but une gorgée de vin blanc. Il était frais, fruité. C’était le goût de la victoire. Pas une victoire éclatante avec fanfare, mais la victoire silencieuse et tenace de la vie sur le néant.
Épilogue : La Vue depuis Fourvière
Le dimanche matin suivant, Valérie monta à la Basilique de Fourvière. Elle ne prit pas le funiculaire. Elle monta à pied, par les jardins du Rosaire. Ça grimpa, ses mollets brûlèrent un peu, son cœur battit plus vite, mais c’était un bon effort, un effort de vie.
Arrivée sur l’esplanade, elle s’accouda au parapet. Tout Lyon s’étendait sous ses pieds. La Saône et le Rhône, comme deux rubans d’argent, la Presqu’île, les toits rouges, et au loin, par ce temps clair, la chaîne des Alpes et le Mont Blanc, majestueux et éternel.
Elle sortit son téléphone. Elle avait une dernière session « bilan » avec Priya prévue dans dix minutes. Désormais, elles ne se parlaient plus qu’une fois par mois. Valérie volait de ses propres ailes.
Elle ouvrit son carnet bleu, celui où elle notait ses émotions. Elle relut la première page, écrite il y a un an, d’une écriture pattes de mouche et désespérée : « Je veux juste dormir. Je veux que ça s’arrête. »
Elle prit son stylo et écrivit à la date du jour : « Je suis réveillée. La douleur de l’absence de Sophie est toujours là, comme une cicatrice ancienne quand il pleut, mais elle ne m’empêche plus de marcher. J’ai retrouvé mon souffle. Je ne suis plus seule. J’ai mon équipe, ici et là-bas. J’ai appris à m’aimer assez pour demander de l’aide. Le chemin continue. »
L’écran de son téléphone s’alluma. Le visage familier de Priya apparut. « Bonjour Valérie. Quelle vue magnifique vous avez là ! »
Valérie sourit, tournant la caméra vers la ville, puis vers elle-même, le vent jouant dans ses cheveux. « Bonjour Priya. Oui, la vue est dégagée aujourd’hui. Très dégagée. Je suis prête pour la suite. »
Elle rangea son téléphone, prit une grande inspiration de l’air vif de l’automne, et commença sa redescende vers la ville, vers sa vie. Une vie imparfaite, parfois difficile, mais une vie qui lui appartenait enfin totalement.
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